EDUARDO
HOFFMANN

Una obra está terminada cuando deja de pedir. No cuando está completa, ni cuando es prolija, ni cuando ha cerrado, con obediencia, el círculo de su forma. Está terminada cuando ya no reclama nada; cuando el deseo que la hizo posible se retira y la deja, por fin, a solas. Hay en ese instante algo semejante al silencio. La obra deja de conversar con quien la contempla. Ya no responde ni pregunta: existe. Entonces ocurre el pequeño misterio que acompaña a toda verdadera creación: uno empieza a sospechar que la obra no ha sido hecha. Que estaba allí, desde antes, aguardando. El artista no sería entonces su autor, sino apenas la persona que llegó a tiempo; un arqueólogo que, entre polvo y oscuridad, descubre aquello que siempre estuvo enterrado. Antes de ese momento, la obra insiste. Pide una línea, una sombra, una ausencia, acaso una última corrección. Uno la escucha porque todavía pertenece al mundo del deseo. Después, inevitablemente, llega el silencio. Y cuando la obra ya no necesita de mí, cuando puede permanecer sin mi mirada, sin mi voluntad y sin mi deseo, comprendo que está terminada. No porque haya alcanzado la perfección. Sino porque ha alcanzado su destino. EH ’26